Sin límites

¡Qué jodida es a veces esta maldita zorra! Ya me sirvo un whisky doble de malta. Presto atención para escuchar el sonido cuando lanzo los cubitos en el vaso. Siempre tres. Me encanta ver como se muerden el fuego del alcohol y el frío del hielo. Eso sí que es único. Ya sé que olvidar no es fácil así que me acostumbro a recordar pasados involuntariamente ¡Maldita sea! Sí, me enciendo un cigarro, de hombres claro, un rubio. Ya mismo va a anochecer, pero de verdad, y me tengo que enfrentar otra jornada más con la muerte que nunca llega. La he esquivado de mil maneras, sin embargo, no tengo la seguridad total de que sea inmortal. Algún día se me acabará. El caso es que esa gentuza me quiere muerto aunque cierto es que yo no les tengo mejores deseos. No podemos perpetuarnos por más días. De aquí sólo puede salir vivo uno. Y esta vez van a saber quien soy.

Esos tipos lo sabían y yo también. Disfruto fantaseando. En ser el pronombre, en un nombre que me reemplaza, un flotador humano, un salvavidas, un vaquero (léase ‘cowboy’) justiciero. Un ser que no tiene compasión y piedad con el mal, a veces incluso vengativo, y que actúa sin ningún premio. El premio de consolación es este. No obstante, de otro modo, no tendría jamás una mención en la ‘Wikipedia’. Ni tan siquiera derecho a mis quince minutos de gloria que me prometió Warhol. Seguro que ningún conocido iría a echarme flores al epitafio o, más grave aún, tendría un epitafio vacío de esos sin nombre para la gente que es irreconocible hasta para la policía científica.

En tu mundo, quizá no sea nadie. Pero en el mío, no tengo límites.